Grijze haren, een eigen kamer met bril en een teevee...

Daar gaat hij ’s morgens met de riem voortgaand over tegelpad en stoep...

Het wakend slapen, dromend zonder dromen te vroeg te scherp ontmoeten van het gloren het krieken, andermaal een start tot overleven

Nu voor de toekomst afgedaan door een zuidwestenwind

De drager gaf als antwoord toen het gezwoeg, van bron en t’rug niet zinloos was ‘t, want kijk dat groen langs 't pad, drupp’lend van zijn rug

Ik denk wel eens aan Monica, ze was te echt, ja net teveel bewogen